Les terreurs le surprennent comme des eaux; Un tourbillon l'enlève au milieu de la nuit.

Le vent d'orient l'emporte, et il s'en va; Il l'arrache violemment de sa demeure.

L'herbe sèche, la fleur tombe, Quand le vent de l'Éternel souffle dessus. -Certainement le peuple est comme l'herbe:

Hénoc marcha avec Dieu; puis il ne fut plus, parce que Dieu le prit.

Mais l'homme meurt, et il perd sa force; L'homme expire, et où est-il?

Mes jours sont plus rapides que la navette du tisserand, Ils s'évanouissent: plus d'espérance!

L'oeil qui me regarde ne me regardera plus; Ton oeil me cherchera, et je ne serai plus.

Il ne reviendra plus dans sa maison, Et le lieu qu'il habitait ne le connaîtra plus.

L'arrache-t-on du lieu qu'il occupe, Ce lieu le renie: Je ne t'ai point connu!

Telles sont les délices que ses voies lui procurent. Puis sur le même sol d'autres s'élèvent après lui.

L'oeil qui le regardait ne le regardera plus, Le lieu qu'il habitait ne l'apercevra plus.